W kieszeni kurtki
wciąż mam twój stary bilecik.
Znajduję go,
kiedy szukam czegoś innego,
a zamiast tego…
znajduję ciebie.
Papier wytarł się na rogach.
My również.
Było napisane
żeby nie biec za szybko.
Jakby czas
potrzebował naszej pomocy.
Mówiłeś, żeby nie biec za szybko.
Miałeś rację.
Prawie wszyscy mają rację,
gdy jest już za późno.
Astronauta
bez mapy pośród gwiazd,
wciąż szukający
twoich współrzędnych.
Dom został tam, gdzie był.
Domy pod tym względem
są wierniejsze od ludzi.
Czasami wyobrażam sobie,
że krzesła wciąż pamiętają
ciężar naszych ciał,
nawet jeśli my
zapomnieliśmy już tak wiele.
Ty na przykład.
Ja na przykład.
Byliśmy jednym dźwiękiem.
Tajną częstotliwością.
Czymś, czego świat
nie potrafił przetłumaczyć.
Nie pytaj,
kto poddał się pierwszy.
Niektóre miłości nie kończą się -
toną powoli.
Są dni,
kiedy twoje imię
wraca do mnie bez powodu,
jak melodie
usłyszane tylko raz.
Nie sądzę,
żebyśmy ranili się celowo.
Bardziej prawdopodobne,
że po prostu
nie umieliśmy się ocalić.
To zdarza się często.
Nawet kontynentom.
Teraz rozmawiamy mało,
albo tylko we własnych myślach.
Słowa, które zostały,
przypominają talerze pozostawione do wyschnięcia:
bezbronne,
ale wciąż do czegoś przydatne.
Teraz jestem tym:
melodią poza rytmem,
kruchym obrzeżem ciszy,
zapomnianą pauzą
w ciele niedokończonego snu.
A ty?
Jeśli to naprawdę koniec,
zostaw mnie przynajmniej
w miejscu, gdzie wspomnienia
jeszcze nie nauczyły się umierać.
Żadnej kurtyny.
Żadnej muzyki.
Tylko dwie osoby,
które powoli
oddalają się od siebie
