Ho lasciato le scarpe
sulla soglia di quella vecchia porta.
Per qualche motivo
non le ho più riprese.
Succede.
Nella testa
gli stessi giorni incerti
che continuano a tornare
come treni notturni.
Dicevi che il mondo è piccolo.
Dove sei adesso?
A Varsavia oggi c’era vento.
Quel tipo di vento
che spettina i pensieri
più dei capelli.
Mi sono ricordata di te
mentre aspettavo il verde al semaforo.
Non chiedermi la strada.
La mappa è bruciata molto tempo fa.
Le persone con troppe direzioni
raramente arrivano da qualche parte.
Prima che questa polvere di vetro
entri nei polmoni,
prima che il vento di Varsavia
cancelli i nostri volti —
ascolta.
Il cuore continua
a cercare la tua riva.
Ho tagliato il cielo a strisce
per cercare un senso
nel labirinto dei ricordi,
nel colore quasi invisibile
dei tuoi occhi.
Aspettami
dall’altra parte del sogno,
dove non esistono più
tutti i nostri “avrei potuto”.
Il nostro piccolo viaggio
controcorrente.
Da qualche parte
tra il silenzio
e la voglia di sparire.
Ora siamo questo:
due voci
che ogni tanto
si cercano ancora
nel rumore della città.
La mia voce
cerca ancora le tue parole.
Il mio grido
solleva la polvere morta.
E solo in questa verità
restiamo liberi.
